Y mis días fueron más ligeros que la lanzadera del tejedor, Y fenecieron sin esperanza.

Acuérdate que mi vida es viento, Y que mis ojos no volverán á ver el bien.

Aburríme: no he de vivir yo para siempre; Déjáme, pues que mis días son vanidad.

Pues nosotros somos de ayer, y no sabemos, Siendo nuestros días sobre la tierra como sombra.

Mis días han sido más ligeros que un correo; Huyeron, y no vieron el bien.

Pasaron cual navíos veloces: Como el águila que se arroja á la comida.

EL HOMBRE nacido de mujer, Corto de días, y harto de sinsabores:

He aquí diste á mis días término corto, Y mi edad es como nada delante de ti: Ciertamente es completa vanidad todo hombre que vive. (Selah.)

El hombre, como la hierba son sus días, Florece como la flor del campo.

Que pasó el viento por ella, y pereció: Y su lugar no la conoce más.

¿Qué es el hombre, para que lo engrandezcas, Y que pongas sobre él tu corazón,

¿Hasta cuándo no me dejarás, Ni me soltarás hasta que trague mi saliva?

¿Y por qué no quitas mi rebelión, y perdonas mi iniquidad? Porque ahora dormiré en el polvo, Y si me buscares de mañana, ya no seré.

Aparta de mí tu mano, Y no me asombre tu terror.

Déjame, y tomaré fuerzas, Antes que vaya y perezca.